«Ces dernières années, Béa n'avait eu qu'une idée en

tête, écrire...

Même avec la distance du temps, les seuls moments

de sérénité dont elle conservait le souvenir étaient ceux

où elle avait savouré le plaisir de contempler paresseusement

les pages écrites au fil de la plume, en toute liberté.

Or ces moments n'étaient pas seulement rares, mais

brefs. Par nature, Béa était d'une paresse incorrigible et,

quoiqu'elle brûlât du désir d'écrire, avant de trouver la

force de s'appliquer à cette tâche, il lui fallait attendre non

point des heures, mais des jours et des mois empreints

d'un sentiment perpétuel d'anxiété, d'une insatisfaction

qui transformait ses journées en un désert et lui faisait

perdre le sommeil.»