En mars dernier, ce devait être autour du 10, je prenais le thé

un après-midi au Café Central, place de l'Université (...)

C'est alors que les trains sont partis.

Avec précision, à l'heure, à sept

heures dix.

J'ai levé la tête avec étonnement.

Qu'est-ce que c'est ?

(...) Par trois fois j'ai levé la tête,

et au quatrième train je me suis

rendu compte que j'hallucinais.

C'est ainsi que commence l'étonnant

récit que Karinthy rédige après avoir

été opéré d'une tumeur au cerveau

en 1936. Les locomotives qu'il croit

entendre, assis au café sur une place

de Budapest, bien loin de toute gare, sont le premier symptôme

du mal qui le ronge et qu'il va traquer dans ses moindres

détails, dans sa moindre avancée avec un humour ravageur.

Le monde autour de lui vacille, devient de plus en plus

étrange, mais le narrateur Karinthy résiste : il nie, il

tremble, il refuse, il lutte. Petit à petit, l'univers que lui

impose la maladie devient sien : il l'explore sans relâche,

s'acharne à en découvrir le sens, à l'apprivoiser.

Rien ne lui échappe, de sa volonté de ne pas accepter

ce qui lui arrive au déroulement de l'ablation de sa tumeur,

réalisée sous anesthésie locale, en passant par le

lyrisme des hallucinations qui le frappent.

Vertigineux.