Partagée entre deux hommes, dans une ville trop familière pour ne pas être étrange, une femme erre, ou dérive, ou bien devient.

La ville est blanche. Il n'est pas là. La ville est blanche. Je suis dans la maison. Je sens le souffle du matin qui se lève. La ville est muette. Et déjà. Je voudrais crier. Et déjà. Je voudrais partir. À sa recherche.

Le soir tombe sur la ville est l'enveloppe progressivement dans le noir exaltant de la nuit.