Sur la pierre ou dans la poussière, sur les parois, la peau,

l'écorce, les toiles, la langue, sur tout ce qui s'expose et

tend à envelopper le monde, nous croisons des empreintes.

Effet plus ou moins durable, mouvant et imprévisible de ce

qui advint, d'une rencontre, du poids des choses, des corps

et des mots, elles nous révèlent en même temps le passage

et l'absence, l'existence et la disparition, nous contraignant

immanquablement à construire en nous ce qu'elles

semblent impliquer : rien moins que le temps.

Ces empreintes ne peuvent se résoudre à de simples signes,

elles invitent toujours à inventer, à fabriquer l'au-delà dont

elles sont parfois le fruit hasardeux ; traces faites pour

déceler et receler, pour produire et partager du sens, ce sont

elles peut-être qui nous auront quelque jour, sur des pistes

de sable ou dans le ciel, appris à lire. Et parce qu'elles

fondent, qu'elles donnent lieu, qu'elles préservent, soit

artifice, soit nécessité, le monde comme énigme, elles ont

aussi toujours partie liée avec la poésie.