-  Tu n'as pas de pot d'être Juif.

Parfois, comme la sibylle, elle dit les choses les plus importantes quand elle sort des limbes.

-  Mon amour, je ne suis pas Juif. Je suis fils de déportés. Fils de dèpes. Fils de tatoués, fils de gens qui auraient dû être exterminés, gazés, cramés, cendres dispersées ; fils de rescapés, fils de survivants passés à travers les mailles des barbelés. Fils d'emmerdeurs et même pire : fils d'emmerdés.

Alors qu'il est enfant, l'auteur apprend qu'il est juif et fils de déportés. Il va grandir avec Auschwitz-Birkenau dans son sac à dos.

Ses parents, Alex et Leni, lui transmettront des principes ouverts et éclairés : pour tracer son propre chemin, il faut savoir d'où l'on vient.

À l'aube de sa seconde vie, en plein hiver, l'auteur décide de partir seul en voyage à Auschwitz. Il a besoin de fixer la gueule de l'abîme les yeux dans les yeux.