Le mot qui se pose sur la chose, comme la chose qui se glisse

sous le couvert du mot, dans un échange incessant, une

rencontre où chacun montre un autre visage, forment ce

langage qui n'appartient pas plus à l'un qu'à l'autre, ni aux

deux à la fois, mais à cet équilibre toujours fuyant : du dedans,

un horizon à peine naissant, dont on ne connaît pas encore

le nouveau monde.

La parole a été semée dans le monde - un monde qui était déjà

une parole, d'avant les mots, le signe encore muet, la chose

sans le bâton qui en fait jaillir la source mobile et transparente.

C'est toujours la parole qui parle. Et nous ne le savons pas.

Comme nous ne savons plus que les mots nous viennent de

Dieu. Les langues sont nées de Babel, les bavardages et le vain

affairement, des coeurs alourdis, mais la parole est ce foyer des

commencements. Et les langues cherchent la parole comme

la fraîcheur d'un premier jaillissement, d'une première

ressemblance.