À dix-sept ans, je voulais devenir quelqu'un de responsable. Mais responsable de quoi ? J'ai cherché. Je n'ai jamais trouvé.

« Le bout de mes doigts était imprégné d'une légère odeur d'oignons. Les oignons ne dissimulent rien au fond de leur coeur. Ils se donnent entièrement, sans arrière-pensée. Une fois qu'ils ont rejoint les nouilles à la sauce tchajang, ils s'y intègrent complètement et oublient jusqu'à leur identité. De même, leur odeur au bout de mes doigts ne tarderait pas à disparaître... J'en étais convaincu.

Je suis resté perché sur le micocoulier deux heures durant. Le visage de la fille m'a soudain traversé l'esprit, aussitôt évanoui. Je l'ai oubliée aussi vite que l'odeur des oignons, Aussi vite que l'odeur des oignons avait disparu de mes doigts... »