«Je vous hais. Parce que vous êtes un être dépourvu d'imagination, un butor, un

faiseur de saucisson... Pourquoi pensez-vous que vous êtes un bon fils du siècle et

moi un mauvais ? Vous m'écrasez. Qui vous en a donné le droit ? En quoi est-ce que

je vaux moins que vous ? Vous êtes plus intelligent ? D'une organisation plus fine ?

Plus fort ? Plus important ? Pourquoi dois-je reconnaître votre suprématie ? Nous nous

ferons la guerre, cher Andreï Petrovitch... J'ai vingt-huit ans et vous quarante !»