{...} OEuvre dense, oeuvre continue, mais généreuse et

abondante, que celle de cet écrivain qui ne veut être qu'écrivain,

et ne veut vivre que de sa plume, dans les sens que peut avoir le

mot : vivre.

{...} J'ai fait la connaissance de Landry et de son oeuvre

- c'est du reste le contraire qu'il faudrait dire - en 50, quand il

reçut le Prix Veillon pour La Devinaize. J'avoue ne pas savoir où

se trouve la contrée dans laquelle se passe ce roman. Ce lac de

Bret, que je ne sais où situer, existe pourtant encore en moi dans

son austérité voilée par des brumes... je vois un petit garçon, une

femme seule devant la vie, leur complicité entre le bonheur

d'hier, la lutte pour l'existence d'aujourd'hui et, au-delà de ces

événements, quelque chose de tendre qui survit à la lecture et au

déroulement de l'histoire.

{...} Comme je comprends cet intérêt passionné d'un fils de

Lausanne pour ce héros de l'histoire de sa ville ! Et j'ai ressenti

comme une angoisse sacrée quand j'ai découvert que le 22 avril

1723, alors que Davel mourait dans les supplices à Lausanne, trois

hommes et une femme de mon pays mouraient aussi sur

l'esplanade de Montpellier, pendus et étranglés pour avoir

pratiqué la religion d'Henri IV ! Ces plongées dans les malheurs

du passé sont, peut-être, un des moyens les plus sûrs, pour chacun

de nous, de toucher au fond de nous-mêmes et de découvrir en

nous nos plus justes maximes de vivre.

{...} Voilà, du moins, ce que je crois entrevoir de cet écrivain

perdu dans cette Helvétie intérieure, qui n'est, au fond, qu'une part

du royaume de l'esprit, royaume si recoupé de vallées et de hautes

crêtes que nous y cohabitons bien souvent sans savoir que nous y

sommes si proches les uns des autres... je crie donc de ma vallée

vers la sienne : «Salut, Landry !» pour qu'il sache que je suis là.