Au risque de la folie,

le poète s'avance, hirsute et seul,

il dit les roses. Le monde aveugle

ne voit que la lèpre des lèvres

et la salissure de l'habit.

L'homme que décrit Ali

a exister, poète pakistanais connu,

il regarde le monde et

ses massacres et choisi de n'y

être qu'un mendiant.

Sans doute cherche-t-il une pureté

dans la déchéance et la drogue,

une exaltation dans les ombres et les

bigarrures d'une société mouvante et riche.

Ce récit d'errance dans un pays meurtri et

coloré fascine. N'est-il pas aussi notre monde,

nos jambes ne pendent-elles pas

aussi dans ce vide ?