« Je marchais vers la mer, vers l’enfant. Il faisait noir. Le long de la voie ferrée, le visage en sang, les mains tendues en avant, crispées. Je râlais aussi, souffle ténu et aigre d’une flûte qu’on étrangle. Je me disais, au bout de ce chemin, de cette voie ferrée, il y a la mer… Je m’y jetterai, je me laverai de tout ce sang qui dégouline sur ma figure et dans mon cou, dans mon dos...