«Où peut-on en une nuit : manger un steak

pour une poignée de dollars, s'incruster dans un

mariage mexicain, se faire plumer au black-jack par

un croupier nommé Dong, jouer au vidéo poker pendant

treize heures d'affilée, siroter une piña colada servie

dans une noix de coco, taxer une cigarette à une

vieille de 85 ans sous aide respiratoire, foncer à bord

d'une limousine aux frais de la princesse jusqu'au

Spearmint Rhino, s'y frotter la queue contre une

ex-Miss USA, dégueuler à l'arrière d'un taxi conduit

par un ancien para, sniffer de la coke bas

de gamme dans les toilettes du O'Sheas, et

finir par trouver la carte miraculeuse, celle

qui défonce la paire d'As de votre adversaire

et vous fait gagner un tournoi de poker ?

À Las Vegas, et nulle part ailleurs.»

Derrière l'image de Las Vegas, métropole gigantesque

aux néons luisants, se cache un visage

blafard, celui des losers exsangues, des parieurs

éreintés, des prostituées camées et des motels

croulants. Dans Lost Vegas, le journaliste américain

Paul McGuire raconte les arrière-cours du

gaming business, les tricheries et les pactes

faustiens des casinotiers, la réalité sordide

d'une ville qui révèle plus qu'aucune autre la

misère humaine.