«Au rez-de-chaussée de la rue

des Saints-Pères, Bernard Grasset

avait eu ce rire éclatant qu'il réservait

à Radiguet autrefois, col blanc

mou et porte-cigarette nacré. Mon

cher, que croyez-vous ? C'est quoi

notre métier ? La littérature ? L'art ?

La pensée ? Le dressage des grands

fauves ? Laissez-moi vous dire :

L'édition, c'est l'électricité + les

mots. Parfois l'électricité dévore les

mots : les feux de la rampe. Parfois

l'éditeur mâche son papier, joyeux,

mâche de longues bandelettes arrachées

aux manuscrits, mâche les

brouillons, les contrats, les traités, et

meurt empoisonné. C'est peut-être

ça, la littérature ?»