Elle a pris le nom de Catherine Crachat,

l'a volé dans un roman. Elle est belle et on

la dit folle, on dit même qu'elle dépèce

ses amants. Mais elle n'est pas folle et

c'est ça qui la tue. Alors elle crie en silence,

alors elle fuit la ville et les hommes, part

au bord de la mer, en Bretagne. Ruines de

l'été, plages désertées, hôtels vidés. Des

solitudes se croisent. Éblouissement de

la rencontre qui ne vient pas, ou si peu,

ou pas celle qu'on attend, et pas comme

l'on attend. Homme noyé échoué sur le

sable, son corps nu obsédant. Et l'autre

corps, vivant, de l'homme entre parenthèses,

qui vient se frotter au sien. Seins

aussi d'une serveuse, libres sous le teeshirt.

Repli bienfaisant des jours. Et la

poussée, dans le ventre de Catherine

Crachat, de ce qui ne triche pas.