Tiédeur moite, brise légère, presque rien. Il est six heures et quart, rue des Ecoles. Le trottoir est vide. Soudain, une porte claque dans le silence du petit matin. Ici, pas d’écoliers, pas d’écoles non plus, rue des Ecoles, juste une fillette et sa mère en ligne de mire sur le béton. Elles marchent. Au bout de la rue, des éclats de voix et de verre. Les cris proviennent de l’immeuble...