Ile Eniger

Bleu miel

Quelque chose transpire de la haute étagère. L'orange, la cannelle. L'attente goûte aux fruits. Ma tête est un vin, sucs mêlés, sucre et eau, langue sapide. Les appétits reviennent. Grains piquants. Grains désirs. Grains plaisirs. Cette joie dans l'été. La chaparde. Compulsive. Ce jour, quatre heures, à l'esplanade du goûter, ma terre d'érection est une table mise.