Il y avait du brouillard sur Londres. Pas le bon vieux

smog de jadis, mélangé de fumée de charbon gras,

mais un brouillard bien pur, venu de la Tamise.

N'empêche qu'on n'y voyait pas à vingt mètres. Et en

plus, c'était la nuit.

La fille courait. Elle avait peur et était essoufflée. Elle

ne devait pas avoir plus de vingt ans, si elle les avait.

Un corps mince avec de longues jambes, des cheveux

blonds et lisses qui lui tombaient

sur les épaules, un visage

d'une beauté comme on

n'en fait plus depuis la

mort des derniers peintres

de la Renaissance italienne.