Mille grues de papier

poésie

Il pleut,

magie à laquelle nul ne s'attarde.

Rien ne se crée,

pas même la goutte d'eau,

inlassable,

traçant le même texte depuis des millénaires.

« Il pleut des hommes. »

C'est sous les pieds des morts qu'elle est la plus limpide.