Il y a eu cette vision, quand Maxime a sorti son livre de sa poche. Alors, Joseph Ferenczi repense à qui il est, d'où il vient, ce qu'il est devenu. Et ce mot qui lui échappe depuis le début, sur lequel il bute, lui saute aux yeux, il est écrit là, juste devant lui : petit. La Petite Librairie. Il suffisait de lever les yeux. Il en rirait presque. Oui, même lui est un peu petit. Les Hongrois sont petits. Les juifs sont petits. Les petites gens sont « petites ». Et puisque nous sommes petits, soyons petits jusqu'au bout, que diable !

La messe était dite.

Le livre de poche était né.

Lionel Lecoeur s'en est allé gîter haut dans l'arbre généalogique de sa femme, faire retraite dans l'histoire vibrante et poignante de la famille des éditeurs Ferenczi. Il nous la narre non avec la sécheresse d'un érudit débitant son fichier, mais sur un mode romanesque vibrant et émouvant, à la cadence d'une saga familiale tout en ombres et lumière.