A deux heures dix, passées de minuit, des sanglots suffoqués évoquaient les instants fatidiques de ma vie. Dans une chambre à la lumière tamisée, où s'entassaient des nouveau-nés dans des berceaux semblables les uns aux autres, j'étais comme une chose qui s'éveille et combat sa propre existence. Ma mère qui m'avait étreint dans ses bras dès mes premiers cris, n'avait pas trouvé mieux que de verser une larme en susurrant «Mon petit flamant rose», ignorant réellement tout de cette appellation et de l'impact que cela aurait dans ma vie.