«Je me souviens d'un jour où les

palmiers dégoulinaient de pluie. On ne

distinguait plus le ciel de la mer. Une

buée générale où tout semblait perdu.

Je découvrais ma mère, assise sur une

chaise, seule au milieu du salon. Elle

regardait ses pieds, sans doute depuis

longtemps. "Maman, qu'est-ce que tu

as ?" Et sa voix très basse, l'ombre de sa

voix : "Rien. Il pleut, je suis juive" et j'ai

pensé "Je ne pardonnerai pas."

Je me trompais. Ou presque.»

Viviane Forrester