Réveillé en pleine nuit par un coup de téléphone de

Jeanne, qui lui apprend le décès de Vladimir, Mathias

part à Moscou pour escorter le corps de son ami

jusqu'à son village natal, au-delà de Novossibirsk.

Dans le Transsibérien, il s'adresse au faux frère couché

dans sa boîte, évoque le trio fiévreux que tous

deux ont formé avec Jeanne, et l'emprise des stupéfiants

autant que le dépit amoureux qu'il a cru fuir

en retournant seul à Paris. Au fil de quatre mille kilomètres

de paysages ouatés, pâles bouleaux et neige

immaculée, les souvenirs se pressent, bientôt relayés

par les plus belles pages de Gogol, Tchekhov, Dostoïevski

ou Axionov qui lui avaient fait rêver la Russie.

Si l'amour ne peut plus rien quand l'alcool et la

nostalgie se sont emparés d'un homme, restent la

révolution, la mort - ou la littérature. C'est ce que

Mathias Enard illustre magistralement dans ce roman

sensuel, ardent et profondément mélancolique.