À l'automne 2012, j'ai voulu emmener mon père marocain

dans les rues de sa jeunesse, le quartier juif de Fès, la

médina, l'entrelacs de ses souvenirs campés entre l'université

de la Karaouine et la façade de l'Empire qui fut jadis

le plus grand cinéma d'Afrique du Nord.

J'ai fait le voyage sans lui. La maladie en a décidé ainsi, je

suis devenu à sa place le marcheur de Fès. J'ai compris à

quoi tient une existence. Un kilomètre à peine sépare le

mellah de la ville moderne, le monde juif de l'ancien secteur

européen. Dans ce mouchoir de poche, Moshé Maman est

devenu Maurice Maman. Comme tous les siens, le Juif

marocain a rêvé de s'intégrer à la France, de parler sa langue,

d'y construire sa maison, sa famille, son avenir.

J'ai traversé les ruelles et les cimetières, poussé la porte des

rares synagogues, parlé aux derniers Juifs fassis dont la

flamme s'éteindra bientôt. À chaque pas, je suis tombé sur

ce père longtemps inconnu. Jusqu'à tomber sur moi,

à l'improviste.

É. F.