C'est Catherine Lara qui rythme les premières pages de ce roman,

narquois et doux requiem érotique pour une société défunte.

«Babylone, c'est la fête au château

On va enfin changer de peau

Les masques sont de trop

Ils n'auront pas le dernier mot.»

Le jour où Carla déguise son petit frère Carlos en jeune femme,

elle ignore qu'elle le pousse vers la perspective la plus importante

de sa vie : «En tout cas, il faut le dire, rien au monde n'avait produit

sur et en moi un effet comparable à celui qui résulta de cette

vaine attente, l'attente du pays d'Oscar Wilde.» Elle ignore aussi

qu'il rencontrera Antonio, qui berce sa mère au son de sa voix : «Il

se pencha sur elle et, comme d'habitude, c'est lui qui chanta pour

l'endormir. Et, comme d'habitude, pénétrée par cette voix devenue

sa richesse depuis des années, elle s'endormit.» Elle ignore

enfin qu'il va s'enchanter de sa propre mort : «Sa décision de me

tuer me réjouit donc, et, si je m'étais tué moi-même, comme je

l'aurais frustré, cet enfant !»

Un savoureux badinage au coeur du crime.