«La jeunesse, les dates existent pas. Les jeunes datent rien. Gars, citron

vide, chiens fous. Filles, lubriques chiennes, reins creusés, leur triangle devant,

tout dodu, martyrisé par le jean's impitoyable... Le pauvre, comme j'aimerais

le libérer. Toi, tiers-monde, étrange, moi humanitaire...»

Envie d'une gorgée d'euphorie - de ces euphories de longue

garde qui commencent par vous pétiller en bouche et finissent sur

une note de nostalgie qui vous met les larmes aux yeux ? Alors,

poussez la page, entrez, asseyez-vous entre les lignes, le dos bien

calé contre un paragraphe, et goûtez-moi ce Montorgueil Café , ce

cru de pleine rue, suave et chaud comme bonheur en hiver.

Laissez s'épanouir ces arômes d'asphalte après la pluie, ce fumet

du vin à la tireuse, du mijoté de lapin, avec en fond perdu l'odeur

salée des femmes - ce parfum de la vie, quoi ! A lire Bernard

Gasco, la rue Montorgueil, dans le quartier des Halles, n'est pas

vraiment une rue : c'est tout un monde ; dont la capitale est un

café, un de ces bistrots d'apéro avec son comptoir comme un

théâtre où l'auteur convoque les ombres qui ont émerveillé son

enfance : sous des regards immenses et doux façon Doisneau, des

gamines effrontées à la Queneau rejoignent les errants de quelque

Quai des Brumes de Mac Orlan, pour former une ronde comme une

chanson de Trenet qui serait allé s'encanailler du côté de chez

Brassens ou Pierre Perret. Alternant tragédies à en pleurer de rire

et comédies à en rire pour ne pas pleurer, Bernard Gasco recherche

le temps perdu du Montorgueil Café où, dit-il, tout m'était amour.