U n écrivain, et rien d'autre , ainsi se définit Denis

Tillinac, en épilogue à ce récit d'une balade en zigzags

sur les routes de son imaginaire. On le cherche dans

sa maison d'édition au quartier Latin, on le surprend en

Afrique où Kabila doit le rejoindre. On le croise en terre

d'Ovalie avec Pierre Dauzier et André Boniface, on l'aperçoit

à l'Élysée en conciliabule avec Chirac. Mais comme il

se joue des frontières, le voilà dans l'avion de Sarkozy

avant de reprendre son train pour la Corrèze. Puis de

repartir à un autre bout de ses mondes intimes. Tout le

passionne, surtout les coulisses et surtout les irréguliers.

D'où ces scènes de genre et cette galerie de portraits,

crayonnés avec autant d'ironie que de tendresse. Car si

Denis Tillinac n'aime pas son époque, il a de la sympathie

pour les personnages qui tâtonnent aux marches de la

gloire. Ou aux frontières du désespoir. Entre les lignes

d'une prose de styliste, miroir parfois cruel des moeurs

contemporaines, on perçoit les désarrois d'un écrivain que

l'Histoire a floué. Même s'il s'est bien amusé.