Je m'appelle Nancy Stern.

Institutrice, trentenaire, divorcée, je vivais au rythme de

mon train-train new-yorkais, sans doute guettée par

l'ennui et le gâtisme. Un jour, une autre Nancy Stern a

emménagé dans mon immeuble. Celle-là n'avait rien de

banal : grande, blonde, très glamour, à tu et à toi avec la

jet-set internationale. Une V.I.P., en somme.

Évidemment, avec deux homonymes à la même adresse,

les erreurs se sont multipliées. J'ai reçu son relevé bancaire

et je l'ai lu. Par inadvertance, bien sûr. Ensuite, c'est le

garçon du pressing qui m'a livré son linge. J'ai peut-être

essayé une de ses affaires, voire deux. Juste pour rire.

Et, lorsque cet inconnu à la voix si sexy a téléphoné pour

proposer un dîner en tête à tête, devinez ce que j'ai fait ?