Andromède :

Le doigt n'habite pas dans la narine

Mouche-toi

Va te laver les mains

Je n'aime pas l'eau J'ai du sang de chat dans les veines

Essuie-toi les pieds

Mets le couvert

Ote ton coude de la table

Fais tes devoirs

Brosse-toi les dents

Non Mais quelle tignasse

Ceci est un peigne Tête en l'air

Ramasse tes affaires

Range ta chambre

Non

Comment Répète ce que tu viens de dire

J'ai dit Non

Toujours A un moment Arrive la fessée

Je suis distraite Il paraît

Empotée Dans la lune

Pas dans mes bottes A côté de mes

Mais quelle tête en l'air

Turlututu

Tu veux mes lunettes

Un jour Elle marchera sur son ombre

J'aimerais voir ça

Regarde où tu mets les pieds

Espèce d'étourdie

J'ai le cerveau qui bafouille

Je dis un mot pour un autre

Je me cogne le petit orteil dans le pied du lit

Je dis bonjour Madame au facteur

Je me casse la figure dans l'autobus

Je tombe dans l'escalier

Je fais fuir la porcelaine

J'ai la gêne du clown Il dit

Bobby Dick, fonctionnaire, rentre chez lui après sa journée de travail.

Dans le hall d'entrée de son immeuble, il rencontre Philomène Planchapin, sa concierge, qui balaie en tripotant ses fantasmes...

Surgit Andromède, avec son cartable, des objets qui se brisent, un revolver... Il semble bien que la nièce de Bobby Dick ait un certain nombre de choses urgentes à dire...

Nouveau et sulfureux texte de Stanislas Cotton flirtant avec le monde du clown dont on ne sait plus bien si les personnages font rire ou peur. A l'instar peut-être de ceux d'Alice au pays des merveilles.