La vie est une porte qu'on nous claque

lentement au nez, et lorsque l'ouverture

se réduit à une fine fente de lumière,

nous tâchons de nous souvenir

de ce merveilleux paysage

qu'elle nous offrait jadis, grand ouvert,

le panorama d'un avenir sans fin.

Cet avenir meurt ce jour même

où je me souviens.

J.-B. H.

Le narrateur reçoit une lettre anonyme

qui, curieusement, lui raconte sa propre

enfance : la colonie de vacances,

l'abbé T. et le coussin de ses genoux,

les marches forcées, le Jura, ces amitiés

qu'on prenait pour de l'amour, Agathe.

Non, pas Agathe.

On ne répond pas à une lettre anonyme.

Sinon par un roman.