Son domaine, c'était les nuages. Sur toute l'étendue immense de

l'URSS, les avions avaient besoin de ses prévisions pour atterrir,

les navires pour se frayer un chemin à travers les glaces, les

tracteurs pour labourer les terres noires. Dans la conquête de l'espace

commençante, ses instruments sondaient la stratosphère, il rêvait de

domestiquer l'énergie des vents et du soleil, il croyait «construire le

socialisme», jusqu'au jour de 1934 où il fut arrêté comme «saboteur».

À partir de cette date sa vie, celle d'une victime parmi des millions

d'autres de la terreur stalinienne, fut une descente aux enfers.

Pendant ses années de camp, et jusqu'à la veille de sa mort atroce,

il envoyait à sa toute jeune fille, Éléonora, des dessins, des herbiers,

des devinettes. C'est la découverte de cette correspondance adressée

à une enfant qu'il ne reverrait pas qui m'a décidé à enquêter sur le

destin d'Alexeï Féodossiévitch Vangengheim, le météorologue. Mais

aussi la conviction que ces histoires d'un autre temps, d'un autre pays,

ne sont pas lointaines comme on pourrait le penser : le triomphe

mondial du capitalisme ne s'expliquerait pas sans la fin terrible de

l'espérance révolutionnaire.

O. R.