[...]

[Le fou parle :]

Ce qui est sans limite, « l'être même en son propre séjour », devant lui, sans mots, que pourrions-nous ?

(Si, du moins, nous refusions de ramener l'abrupt à ce qui précipite dans nos phrases). - Car, d'être, hors nos dicts, je ne vois qu'impossible à saisir.

Et nos dicts ? [...] Une ignorance, trop souvent, y répond à la place de celui qui s'est vu ainsi intimé.

[...]

Ces « réparties » d'un théâtre intime sommeillaient dans des carnets de l'été 1996, dont la relecture avait été remise à plus tard.

Le changement de régime de la vie comme elle va qui résulta de la pandémie en cours aura permis que l'on revienne à ces pages, dont la longue quarantaine n'a compromis, à nos yeux, ni la nécessité, ni le sérieux, ni la portée, ni l'élan.

J.-P. M.