Le jour venait de se lever, blafard et triste. Paris – le Paris qui travaille – s’éveillait. Les ouvriers descendaient des hauteurs de Montmartre, la pipe à la bouche et le pain sous le bras. Les petites couturières trottinaient vers l’atelier où elles vont pousser l’aiguille jusqu’à la nuit pour gagner quelques sous. C’est l’heure où les viveurs à outrance rentrent chez eux...