«L'encre fraîche de Rimbaud tache mes doigts.

Ses proses font trembler l'air au-dessus de la

page comme sur une route fondue au soleil d'été.

Je vais chercher mon pain, mes nuages et

mes étoiles dans l'unique librairie du Creusot.

L'acacia au bas de la rue du Guide surgit comme

un donateur fou. Son haleine sent le miel et l'or.

Toutes les fleurs se ruent vers nous en nous

léguant de leur vivant leur couleur et leur innocence.

Les contempler mène à la vie parfaite.

Les anémones sont si crédules que même l'enfer

leur donne raison.»