Un soir, en Slovénie, en sortant d'un restaurant, j'ai vu

un homme complètement soûl qui s'apprêtait à prendre

le volant de sa voiture. Je lui ai dit qu'il était fou, qu'il

allait se tuer, et lui ai proposé de conduire à sa place. Il

n'avait rien contre, au contraire. Quelques instants après,

je me suis retrouvée dans une voiture inconnue, à côté

d'un homme inconnu, qui s'était endormi sur-le-champ.

Nous avons roulé longtemps côte à côte, lui plongé dans

le sommeil, moi dans l'histoire de ce livre. Voilà comment

s'écrivent les romans : en entrant dans la nuit, en essayant

de trouver la route, en écoutant la voix de ses personnages,

même quand ils dorment.

B. S.