«Mais la minute qui compte, c'est tout à la fin. Les gestes se sont

alentis, le coiffeur vous a délivré du tablier de nylon, qu'il a

secoué d'un seul coup, dompteur fouetteur infaillible. Avec une

brosse douce, il vous a débarrassé des poils superflus. Et l'instant

redouté arrive. Le coiffeur s'est approché de la tablette, et saisit

un miroir qu'il arrête dans trois positions rapides, saccadées : sur

votre nuque, trois quarts arrière gauche, droite. C'est là qu'on

mesure soudain l'étendue du désastre... Oui, même si c'est à peu

près ce qu'on avait demandé, même si l'on avait très envie d'être

coiffé plus court, chaque fois on avait oublié combien la coupe

fraîche donne un air godiche. Et cette catastrophe est à entériner

avec un tout petit oui oui, un assentiment douloureux qu'il faut

hypocritement décliner dans un battement de paupières approbateur,

une oscillation du chef, parfois un "c'est parfait" qui vous

met au supplice. Il faut payer pour ça.»