«... De l'autre côté, là où je me tiens, et d'où je prends la

photo, on ne voit rien d'eux non plus. Et sur le cliché lui-même,

pas davantage. Ce n'est pas le suaire de Turin, nulle

image en négatif. Une nappe blanche seulement, parfaitement

géométrique, bien droite, verticale, bien tendue. Que

font-ils ? Font-ils ce qu'on fait tous sous les tables lors des

repas de famille comme si on était sous un drap ? Les pieds

s'entremêlent-ils ? Les jambes ? Des mains caressent-elles des

cuisses ? Voire même le sexe de la cousine, du voisin, de la

belle-mère, du frère ? Non, chacun d'eux est naïvement lui-même,

dans le sourire aveugle et sage qu'il adresse au photographe

dont il devine les gestes derrière la nappe, dont il

entend les clics, les déclics successifs du reflex - «c'est le

miroir qui fait du bruit» dit-on aux petits - provoqués par son

index sur le déclencheur de l'appareil...»