«Dans une semaine, j'échange ma place contre la liberté,

je la cède à une autre, à un autre sein. Je vends tout à une autre

femme. J'imagine une silhouette avec un bandeau sur les yeux,

anonyme. J'aurai la guérison modeste. Du jour où je suis entrée

dans cet endroit, j'ai compris que c'était un nouveau

"chez-moi". Un point de passage à fréquenter le moins

possible, mais voilà : Curie, c'est chez moi et c'est chez nous.

Il ne peut en être autrement. Jeudi, je partirai peut-être sur

la pointe des pieds, sans le dire à aucune de celles qui attendent

là, mais je partirai. Et le fait même de partir en fera venir

une autre. Le premier jour, elle s'approchera d'un siège

avec timidité, et puis comme tout le monde, elle s'assiéra

en baissant lentement les genoux. Elle regardera alentour

avec pudeur, en s'attachant le moins possible aux visages.»