L'Inde, dit maman Chine, m'apparaît

comme un tapis de lapidaire, un tapis

jaune brun, pas très beau, mais tout

étoilé de joyaux : ici, le diadème rose de

Jaipur ; l'opale de Bénarès où la flamme

des bûchers se regarde dans l'eau ; plus

loin, le Taj Mahal en fusée de diamants ;

les saphirs noirs des caves d'Ellora.

Puis, dans un coin, un rubis énorme,

flambant, tout vivant : Madura, la cité

sainte où la vie bat vite, vite comme le

coeur des oiseaux de grand vol. C'est

une fournaise où l'on adore Çiva sous

ses mille et huit noms différents, la

ville sacrée de Ganeça, de Parvahti et

de Kali, la déesse plus carnassière

qu'une belette.

Là-bas on sert aux dieux,

chaque nuit, un grand festin

de beurre fondu, d'encens,

de cendre et même

de sang.