L'immanence pure, c'était bien le pays des Tarahumaras, ce voyage interminable dans la montagne, ces cailloux, cette poussière, ces fêtes où l'on ne mange pas de l'hostie, mais de la bête sacrifiée, où l'on ne subit pas un discours-traduction, la magie noire du mot qui se veut chair ; mais où l'on danse et l'on boit durant trois jours et trois nuits l'alcool de maïs, le sang jaune de la terre. Ici le paradis, ici l'enfer...