Personne n'a l'air de réaliser la bizarrerie de ce lieu

qu'est la Santé au coeur de Paris, de ces murs

avec dedans ces gourbis. Deux mille hommes,

des suicides, des viols, de la souffrance, des remords

et des rancoeurs, tout un monde qui rêve aussi,

ânonnant des souvenirs et des projets emmêlés, un

concentré de haine et de petits garçons mal grandis

qui écrivent des poèmes et réclament leur mère,

l'image d'un malheur ordinaire qui tourne en rond

et appelle au secours en vain. Notre malheur.