Ce texte raconte une histoire... Sans doute un peu la nôtre,

comme une Iliade contemporaine.

L'histoire d'un enfant du siècle, né de la catastrophe et dans la

barbarie. Il partira comme Alexandre à sa propre conquête, il fera

reculer l'horizon sur ces terres lointaines où germent les moissons

qui font le pain des armées, ces «champs limitrophes» ; et il sera

envahi de solitude quand se déferont cartes et territoires, le

laissant nu au bord de sa propre dissolution.

Le 11 Septembre donne à ce texte ancien un écho singulier : il

inscrit dans notre siècle vagissant mais déjà déchiré le cataclysme

fondateur ; c'est lui qui va justifier la quête et les conquêtes du

héros poétique dans les sables d'Iraq et les montagnes

d'Afghanistan. Il anticipe aussi l'enlisement, celui d'Alexandre et

de ses successeurs, loin du parler natal et de la terre des ancêtres.

Seul demeure dans l'extrême dénuement de l'exil le pouvoir

«poïétique» de la langue qui nous lègue le monde :

«Il n'est conquête que de mots

Et mon Royaume n'est que verbe.»