Notre pauvre exalté, le souffle court,

Tourna autour du piédestal

Du demi-dieu,

Vrillant son regard fou

Sur la face du maître

De la moitié du monde,

Pressant son front

Aux barreaux froids de la clôture.

Un brouillard tomba sur ses yeux ;

Un feu s'embrasa dans son coeur

Et son sang bouillonna.

Menaçant, face à l'arrogante idole,

Les poings serrés, grinçant des dents,

En proie à quelque force obscure,

Il murmura, tremblant de haine

« Toi, bâtisseur miraculeux... je vais te... »