La rumeur en resta longtemps une.

Jusqu'au jour où elle se matérialisa sous les doigts du

télégraphiste Mortensen au travers des bips qu'il captait :

toutes les stations devaient être abandonnées à l'automne,

et les chasseurs rapatriés au Danemark.

Mortensen ferma les yeux : «Doux Jésus, ça va être pire

que l'enfer.»

Doc hocha la tête : «T'imagines Petit Pedersen obligé de

se remettre à vendre des petites tenues pour dames, ou Valfred

retourner à l'abattoir de Slagelse ? Et comment diable

veux-tu qu'un pauvre garçon comme Lasselille s'en sorte ?

Sans parler de Museau ! Ça frôle le génocide, ce que les

politiques nous infligent là.»

Le lendemain matin, Doc au guidon et Mortensen sur le

porte-bagages, agrémenté pour l'occasion d'un oreiller,

tous deux les doigts de pieds en bouquets de violettes,

entreprenaient la tournée des stations pour colporter la

funeste circulaire.