«Ce n'est pas à chaque fois qu'elle me proposait de rester. Sinon je

n'insistais pas, me forçant à l'impassibilité - et non pas à l'indifférence.

La première fois, c'est-à-dire le lendemain de «la première fois», j'étais

reparti à vélo en oubliant que ma monture n'avait pas une idée très exacte

du chemin à suivre, et, dans ce cas-là, ces engins ont une propension à

toumer en rond (en souvenir des épreuves des six-jours). J'ai dû passer

devant chez elle une centaine de fois avant que nous soyons expulsés de

notre orbite par un étrange phénomène cosmique : elle avait éteint la

lumière.»

Ces 203 saynètes et portraits prennent parfois l'allure de véritables récits

(en miniature) et ouvrent souvent sur un vertige, souriant ou sombre,

jamais pesant. Ils confirment la remarquable fantaisie de l'auteur dont l'art

- qu'on pourrait comparer, dans un autre genre, à celui d'un Buster

Keaton - consiste à faire miroiter la réalité des relations entre les êtres

de reflets drôles et mélancoliques tout ensemble. Ceux de la vie-même,

peut-être.