Ennuyeux, le sermon ? poussiéreux ? Rien n'est

moins sûr. Inventant à bien des égards les pratiques

médiatiques d'aujourd'hui, le sermon

constitue une oeuvre littéraire singulière et paradoxale,

où tente de s'élaborer une éloquence expressive

sans être théâtrale, sublime sans être

grandiloquente, simple sans être banale, persuasive

sans être manipulatrice - tant il est difficile de

prêcher les convertis.

On y croise des esclaves et des rois, des don juans

et des voyous, des rossignols et des baleines, des

navires et des carrosses. On y parle de Dieu, bien sûr,

mais aussi de sexualité, de politique, d'argent

- et surtout d'amour. On y aborde sans fausse

pudeur les problèmes du mal, de la mort et de la

souffrance. Saint Augustin y côtoie l'abbé Pierre,

Bossuet y voisine avec Martin Luther King, au milieu

de mystiques et de théologiens, de vagabonds et de

superstars, de saints et de révoltés.

Qu'on écoute donc enfin le sermon pour ce qu'il est :

une parole engagée et incarnée, profonde et actuelle,

au service d'une certaine idée de Dieu, des hommes,

de la société. Laboratoire rhétorique et tribune des

rêves d'un monde meilleur, le sermon vaut décidément

bien mieux que sa réputation : il est temps de

réentendre cette langue de feu, qui n'est en rien une

langue de bois.