« J'avais trop bu et Pialat était mort. J'avais appris ... dans la soirée. Les petites dormaient à l'étage. Après le repas je les avais bardées. J'avais eu un mal de chien à les laisser seules, là-haut, dans le noir de leur chambre, à m'arracher à leurs visages paisibles, leurs fronts pâles, leurs mains fines posées sur la couverture.»

Ils sont sonnés, lessivés, cassés. Un souffle suffirait à les faire tomber. Chauffeur de taxi, infirmière, ex-taulard ou vendeuse dans une station-service, peu importe : ils restent invaincus.

Avec ce recueil, Olivier Adam s'impose d'emblée comme un nouvelliste hors pair.