Fin des années soixante. Chirac était un lièvre juvénile

zigzaguant sur une portion de carte Michelin. Moi, j'avais

vingt ans, je rêvais d'étreindre l'Histoire en gâchant de

l'encre pour moudre le grain de ma mélancolie. Autant

dire que les tribulations d'un énarque pompidolien ne

m'inspiraient qu'une curiosité distraite. Comme tous

mes copains, je détestais la société de consommation. Ils

étaient presque tous de gauche. Pas moi. Je n'étais pas de

droite non plus. Depuis lors, mon patriotisme n'a pas souvent

été à la fête. De Gaulle est mort. La France m'a fait

faux bond. Telle est mon équivoque avec la politique.

D. T.