«Le vent lui rafraîchit la figure. Ce vent-là,

Uma le connaît bien, c'est celui

qui descend le fleuve, rebrousse la face

nervurée des feuilles de balsa, s'acoquine

aux remous étranglés des rapides

que redoute tant sa pirogue. L'instant lui

est étrange, cette sensation de s'éveiller,

seule, sans percevoir le souffle de sa mère

encore endormie, sans attraper au fond

de l'oreille cette impression de fouissage

régulier, évoquant son père dégageant

du coeur d'un palmier moriche la farine

nourricière, yurima.»

Le fleuve. L'eau. La vie, depuis toujours

portée par le courant, depuis toujours

bercée par le vent, depuis toujours nourrie

par la forêt. L'autre monde, celui

de la ville, ses bruits, ses misères, ses vices,

Waraos ou Yanomanis n'en connaissent

rien, ou si peu. La ville au coeur de pierre,

au ventre jamais rassasié lui a pris père

et mère, va-t-elle aussi dévorer la jeune

Uma et ses compagnons ?