Je suis poète, j'ai vingt ans, je patauge dans une grisaille

angoissée, je me débats dans les franges du rêve, balbutiant. .. Mais je pressens la source vive, l'éblouissant

foyer central, haut lieu inexpugnable où s'abreuvent

les flammes. J'ai soif, et mes efforts échouent.

(1948)

La poésie, pour quoi faire ? Rien.

Ne faire rien, mais l'écrire. Être

rien, qui exclut le reste.

Une écriture mise à nu. Qui se

désencombre des choses, des êtres, du

décor, du temps, de la nuit...

(2010)