La mode ? Chaque année, elle serait nouvelle, comme les

pommes de terre ? Eh bien non ! La mode, elle demeure,

elle resurgit, même au bout d'un demi-siècle.

L'antiaméricanisme, la thalasso, la BD, le rock'n'roll,

le duffle-coat, les porte-jarretelles, les tailles basses

et les pattes d'eph, rien de bien nouveau. Juste un

pincement du côté gauche, celui de la nostalgie. Guevara,

l'abbé Pierre, Keynes, Mowgli, Barbie et 007 ? Ils sont

toujours là ou ils sont revenus. Quoi de commun entre la

Morris Cooper, le trotskisme, le tramway et Marseille ?

Tous effectuent un retour tonitruant sur le devant de la

scène. Levi's, tee-shirt, blouson de cuir, baskets ? Nous

gardons le même uniforme qu'à la fin des fifties.

Cinquante récits pour flécher cinquante ans en riant de

nous et des autres, une larme à l'oeil de temps en temps. Il

nous reste à racheter d'occasion les juke-boxes de notre

adolescence, à les bourrer de tubes rétro dénichés aux

puces sous l'oeil narquois d'Henri Salvador, de Patrick

Bruel, de Sacha Distel et d'Adamo qui ont tout compris.